Разговоры с самим собой имеют странное свойство убеждать их порождающих в собственном безумии. А если не безумии, то хотя бы одиночестве. Это забавно, но не грустно, пока от принятия второго можешь бегать. А силы-то кончаются.
Точка возврата, все сначала. Два года сна - и ты проснулся. Ты точно такой же, каким заснул; все, что было Там, - красивая галлюцинация.
Но как быть, если твою жизнь ДО все вокруг называют иллюзией? Очнувшись от иллюзии, ты вернулся... в иллюзию? Так какую же выбрать?
И где настоящее? Я не говорю "реальность", ведь кто сказал, что иллюзия не может быть настоящим?

Я снова убегаю. Я исчезаю, растворяюсь, я убегаю от всех, кроме себя. Это так здорово. Даже какое-то злорадство просыпается в душе: не поймаете, не поймаете!..
И неосознанно перехожу на быстрые шаги, в тайне от себя надеясь, что меня догонят, схватят, скрутят, свяжут...
Я все еще двигаюсь слишком быстро? За мной не успевают? Я даже не слышу их голосов.
Убавляю шаг еще. Потом останавливаюсь.
Оглядываюсь.
А никто. И не думал. Бежать. За мной.