Если я еду на поезде, в мою жизнь обязательно прокрадывается очередной маленький случай. А еще - там мне всегда снятся яркие и немного тревожные сны.
Несколько дней назад мне не удалось избежать диалога с представителем той странной расы, в отношении которой в моей голове рождаются печальные мысли подобного толка (с незначительными вариациями в каждом конкретном случае): "Как они жили все эти годы? И зачем они их жили?..".
И дело вовсе не в книгах.
- Что читаешь?
- Стругацких.
- О-о-о... А я думал, *мон-ном-номо*... (неразборчивое бормотание)
Пауза.
- Но это же скучно..? (с утвердительно-вопросительной интонацией)
Недоуменная пауза.
- Стругацкие? Скучно? Это одни из самых интересных писателей, что...
- Да нет. Читать скучно.
Пауза.
- Э... в смысле?
- Ну читать скучно! Я прочитал три книги... Они назывались...
- Погодите. Вы прочитали три книги? За всю жизнь - всего три книги?
- Ну да. Исторические. Дома на полке лежит много разных. Одна называлась "Фараон", другая... Не помню... И авторов не помню... Но первые двадцать страниц мне понравились.
*** (конец отрывка)
В течение какого-то времени я думала, что это шутка. Потом - искренне надеялась. Но недолго.
После того, как я удалилась "спать, очень устала, правда", мой собеседник полночи приставал к бедной проводнице, уговаривая накатить вместе с ним по стаканчику. А я до раннего утра мучалась продуктами деятельности своего чокнутого гиперактивного мозга.