Мы идём в похоронных одеждах
по заснеженным паркам
в начале апреля.
Наши руки в грязи
Наши руки
пахнут мёртвой промёрзлой землёй.
Мы трясёмся
от горячей ли крови стекающей вниз сумасшедшим потоком
от тяжёлых рыданий заставляющих медленно задыхаться
или это всё странное время года
будто наш маленький бог
наконец совершенно сошел с ума
и танцует над нами
сея дрожащей неверной рукою
радость и смерть на одном тесноватом поле
заливаясь счастливым смехом.



...